Sơn núi
Tuệ Sĩ
1.
Sinh ra để làm thơ, đó là Định mệnh? Hay lịch sử? Hay cái
gì nữa? Có bao nhiêu câu hỏi tương tợ như vậy, nghĩa và vô
nghĩa, để chắp cánh cho ta đi tìm một bóng dáng huyền
thoại của một nhà thơ, và chỉ một mà thôi? Không; không
có câu hỏi nào cả. Neti, neti, Tatt tham asi. Không có gì cả.
Chỉ có tiếng hú, và huyền thoại của tiếng hú, trong cơn lốc
quằn quại của con vượn biết mình đang tan vào lượn sóng,
chồm lên hung hãn đòi hỏi phẩm chất làm người. Sóng gào
thét với gió ngàn bạt đỉnh, nhận chìm tiếng hú xuống dòng
xoáy của hư vô. Từ đó, loài người xuất hiện, lầm lũi bước đi
trong bóng đêm u tịch, nghe sau mình tiếng vọng đuổi theo;
tiếng vọng của những quá khứ đã chết, những tháng ngày
bay vèo theo xác lá khô. Đâu đó, nghe ngân dài: Ôi tình
Yêu! Ôi Vĩnh Cửu?
Tiếng ngân ấy, rung lên giai điệu nhẹ nhàng, thướt tha, và
cũng tha thiết. Tiếng thơ của ai? Hay của con người, chỉ một
con người, đứng ôm mặt trời nóng bỏng trên đỉnh Trường
Sơn. Thế rồi, thiên địa bất nhân, coi vạn vật như chó rơm,
cho sinh thêm một con người nữa, để có thể hỏi: Thơ là gì,
là tình yêu hay tội lỗi? Thêm một người nữa, để cho ta biết
yêu, biết hận, và biết làm thơ. Ta biết làm thơ, vì ta đã phụ94 94
bạc, đã ruồng rẫy; chôn tình người xuống hố sâu tội lỗi;
dựng lời thơ thành cung điện huy hoàng. Đêm đêm rừng sao
mênh mông tuôn xuống lớp lớp cơn mưa châu ngọc. Giữa
cơn mê sảng của giàu sang, ảo ảnh hiện hình làm quỷ sứ,
gọi nhà thơ dậy, hỏi dồn và thách thức: đâu tình yêu? đâu
vĩnh cửu? Nhà thơ nhìn lại trong lòng tay; chỉ còn một hạt
cát. Trong cơn mê sảng, nó thét lên :
Hột
Thì le
Vì người đã sống, và đã đi suốt chiều dài tiến hóa; nên Thơ
đã chết. Chỉ còn giai điệu lăn lóc của sỏi và cát:
Hột
Thì le
Vô nghĩa, và vô ngôn. Chỉ có sự sống trần truồng, vật vã trong nắng bức và gió rát của sa mạc. Của đam mê và hủy
diệt. Của tình yêu và phản bội. Của vĩnh cửu và hư vô. Hai mươi lăm năm rồi, từ khi tôi biết yêu; từ khi nhìn thấy
ngọn cỏ gầy gục đầu dưới lớp bụi nặng trĩu ven đường, mà
bỗng thấy rạo rực với những ảo ảnh chập chờn, nghe đâu đó
có tiếng thì thầm: Ta yêu người vì khoảnh khắc chiêm bao.
Khi chợt tỉnh, chung quanh khói lửa ngập trời. Rồi mặt trời
đỏ rực màu máu. Rồi Thái Bình Dương dậy sóng. Đi đâu hết
rồi, những người tôi yêu và những người yêu tôi? Trong
bóng tối của tử tù, từng khoảnh khắc tôi nghe đồng vọng
tình yêu trên cao. Tình yêu đến gần, đang tô điểm phấn son,
chờ phút giây hội ngộ trong yến tiệc linh đình của pháp
trường cát. Tình yêu phía trước, ngân vang giai điệu
Prélude chậm buồn trong tay những xạ thủ:
Mai sau tắt lửa mặt trời
Tình yêu để lại phía sau, dãy hành lang hun hút, dồn đập tiết
tấu Rhapsody:
bạc, đã ruồng rẫy; chôn tình người xuống hố sâu tội lỗi;
dựng lời thơ thành cung điện huy hoàng. Đêm đêm rừng sao
mênh mông tuôn xuống lớp lớp cơn mưa châu ngọc. Giữa
cơn mê sảng của giàu sang, ảo ảnh hiện hình làm quỷ sứ,
gọi nhà thơ dậy, hỏi dồn và thách thức: đâu tình yêu? đâu
vĩnh cửu? Nhà thơ nhìn lại trong lòng tay; chỉ còn một hạt
cát. Trong cơn mê sảng, nó thét lên :
Hột
Thì le
Vì người đã sống, và đã đi suốt chiều dài tiến hóa; nên Thơ
đã chết. Chỉ còn giai điệu lăn lóc của sỏi và cát:
Hột
Thì le
Vô nghĩa, và vô ngôn. Chỉ có sự sống trần truồng, vật vã
trong nắng bức và gió rát của sa mạc. Của đam mê và hủy
diệt. Của tình yêu và phản bội. Của vĩnh cửu và hư vô.
Hai mươi lăm năm rồi, từ khi tôi biết yêu; từ khi nhìn thấy
ngọn cỏ gầy gục đầu dưới lớp bụi nặng trĩu ven đường, mà
bỗng thấy rạo rực với những ảo ảnh chập chờn, nghe đâu đó
có tiếng thì thầm: Ta yêu người vì khoảnh khắc chiêm bao.
Khi chợt tỉnh, chung quanh khói lửa ngập trời. Rồi mặt trời
đỏ rực màu máu. Rồi Thái Bình Dương dậy sóng. Đi đâu hết
rồi, những người tôi yêu và những người yêu tôi? Trong
bóng tối của tử tù, từng khoảnh khắc tôi nghe đồng vọng
tình yêu trên cao. Tình yêu đến gần, đang tô điểm phấn son,
chờ phút giây hội ngộ trong yến tiệc linh đình của pháp
trường cát. Tình yêu phía trước, ngân vang giai điệu
Prélude chậm buồn trong tay những xạ thủ:
Mai sau tắt lửa mặt trời
Tình yêu để lại phía sau, dãy hành lang hun hút, dồn đập tiết
tấu Rhapsody: 95 95
Chuyện linh hồn với luân hồi có không
Rồi lật sang chương ba của bản hòa tấu, Marche funèbre:
Thái hư chừng sắp chuyển vòng
Đại dương tràn kéo núi đồng tan đi
Chúng ta giờ ước mong gì
Văn minh gởi cát bụi về mai kia…
....
2.
Sa mạc lớn dần... Thượng đế đã chết... Bởi vì con người đã
chết. Một thế hệ được sinh ra, được nuôi lớn, để làm chứng
cho sự sụp đổ, hoang tàn. Thần linh bỗng nhiên biến mất.
Và hình ảnh mầu nhiệm, kết tinh từ Thánh thể, cũng biến
mất. Sự sụp đổ của một nền văn minh, và hoàng hôn của
những thần tượng. Tôi đi tìm đâu đó hoài niệm về một quá
khứ mà mình chưa từng có mặt. Bóng ma của cái quá khứ
vô tri, xa lạ ấy, đã một thời ám ảnh.
Sa mạc lớn dần ... Thượng đế đã chết ... Từ lâu, tôi không
còn nghe những âm hưởng một thời xao xuyến ấy. Không
chỉ là xao xuyến, mà là sóng gió, là giông bão. Đó là những
âm hưởng rung động, chấn động đầu đời. Tôi chẳng hiểu tại
sao thế. Quả thật, còn nhiều điều tôi vẫn chưa hiểu. Tôi
muốn nói những ẩn ngữ của thơ. Cũng như tôi không hiểu
tất cả sự huyền bí, mầu nhiệm, sự hiện hữu của một quả
nho. Nhưng tôi đã từng nếm vị ngọt của nó. Nói cho thật
nghịch lý, tôi chưa bao giờ biết, chưa bao giờ hiểu tôi là ai.
Nhưng tôi vẫn là tôi. Một nghịch lý không thể tránh; một
nghịch lý ám ảnh không cùng, là tôi vẫn luôn tự hỏi, mỗi khi
đối diện với anh: Sơn là ai nhỉ? Con người này là ai?
Anh là ai? Là một nhà thơ hiện sinh, nổi loạn "quậy phá"?
Dưới ngòi bút phê bình, anh không thể khác đi được: hiện
sinh, nổi loạn, quậy phá, du côn. Tôi cũng không nghĩ khác
hơn những ảnh tượng, và những ấn tượng, mà ngòi bút có
thể vẽ, có thể miêu tả. Một gã du côn, một tên phạm thánh.
Chuyện linh hồn với luân hồi có không
Rồi lật sang chương ba của bản hòa tấu, Marche funèbre:
Thái hư chừng sắp chuyển vòng
Đại dương tràn kéo núi đồng tan đi
Chúng ta giờ ước mong gì
Văn minh gởi cát bụi về mai kia…
....
2.
Sa mạc lớn dần... Thượng đế đã chết... Bởi vì con người đã
chết. Một thế hệ được sinh ra, được nuôi lớn, để làm chứng
cho sự sụp đổ, hoang tàn. Thần linh bỗng nhiên biến mất.
Và hình ảnh mầu nhiệm, kết tinh từ Thánh thể, cũng biến
mất. Sự sụp đổ của một nền văn minh, và hoàng hôn của
những thần tượng. Tôi đi tìm đâu đó hoài niệm về một quá
khứ mà mình chưa từng có mặt. Bóng ma của cái quá khứ
vô tri, xa lạ ấy, đã một thời ám ảnh.
Sa mạc lớn dần ... Thượng đế đã chết ... Từ lâu, tôi không
còn nghe những âm hưởng một thời xao xuyến ấy. Không
chỉ là xao xuyến, mà là sóng gió, là giông bão. Đó là những
âm hưởng rung động, chấn động đầu đời. Tôi chẳng hiểu tại
sao thế. Quả thật, còn nhiều điều tôi vẫn chưa hiểu. Tôi
muốn nói những ẩn ngữ của thơ. Cũng như tôi không hiểu
tất cả sự huyền bí, mầu nhiệm, sự hiện hữu của một quả
nho. Nhưng tôi đã từng nếm vị ngọt của nó. Nói cho thật
nghịch lý, tôi chưa bao giờ biết, chưa bao giờ hiểu tôi là ai.
Nhưng tôi vẫn là tôi. Một nghịch lý không thể tránh; một
nghịch lý ám ảnh không cùng, là tôi vẫn luôn tự hỏi, mỗi khi
đối diện với anh: Sơn là ai nhỉ? Con người này là ai?
Anh là ai? Là một nhà thơ hiện sinh, nổi loạn "quậy phá"?
Dưới ngòi bút phê bình, anh không thể khác đi được: hiện
sinh, nổi loạn, quậy phá, du côn. Tôi cũng không nghĩ khác
hơn những ảnh tượng, và những ấn tượng, mà ngòi bút có
thể vẽ, có thể miêu tả. Một gã du côn, một tên phạm thánh. 96 96
Và còn nhiều từ khác nữa. Nhưng làm sao có thể biết được,
và cũng khó mà làm quen được, một người không đến với ta
từ con đường trước mặt, hay bằng tiếng gọi từ sau lưng, mà
là một cái gì đó, ở đâu đó, bỗng nhiên rơi xuống đó:
Tôi đang rơi xuống kêu cái bịch
Trên rong rêu tịch mịch
Từ muôn đời nay
Cái đó không phải là một hiện sinh; không phải là một hữu
thể hay thực thể, bị ném vào đời một cách phi lý, vô nghĩa.
Nó đến như là tình cờ, ngẫu nhiên. Nhưng có phải vì vậy mà
nó phi lý, nó làm cho buồn nôn? Tuy thế, cái ngòi bút phê
bình quả là cái gậy thần. Gõ vào những trang sách dày cộm
của Sartre, những từ ngữ triết học bí hiểm nhưng lại mang
nhiều ưu tư khắc khoải của Heidegger, từ những cơn thịnh
nộ bốc đồng của Nietzsche; gõ vào đó và làm cho xuất hiện
một hiện sinh, một con người hiện sinh biết làm thơ. Rồi
người ta cảm thấy buồn nôn vì cái hiện sinh phi lý ấy, hay vì
cái ngòi bút đầy quyền uy siêu nhiên ấy? Dù sao, thì một
thời, người ta nói, Sơn vẫn là nhà thơ hiện sinh. Người ta
nói như thế. Cũng như người ta nói "Chú Sỹ hiện sinh". Bởi
vì chú thích leo cửa sổ vào buồng ngủ của Thầy hơn là đi
vào bằng ngõ chính. Có điều, chú không
… rơi xuống kêu cái bịch
Trên rong rêu tịch mịch.
Anh là ai? Lần đầu tiên tôi gặp anh. Đó là sao trên rừng.
Tôi không cảm thấy ba chữ này phải viết hoa. Trông có vẻ
một thư sinh. Cũng hiền lành như những thư sinh khác.
Hiền lành, nhưng cũng rất quậy. Một thứ quậy phá của học
trò. Anh nói thơ, theo kiểu nói "sùi bọt mép". Anh cãi lý
Phật pháp với sư huynh tôi, học chung một lớp. Anh cãi rất
hỗn. Nhưng không hiểu sao, cho tới bây giờ, sư huynh tôi
vẫn quý anh. Hình như ông không biết đến một "Sơn quậy",
ông đã không đọc đoạn giữa của bài thơ, mà chỉ nhìn thấy
câu đầu và mấy câu cuối:
Nhờ hồng phúc …
Tôi vẫn đang ngủ trên am mây
Với những bậc thầy
Và còn nhiều từ khác nữa. Nhưng làm sao có thể biết được,
và cũng khó mà làm quen được, một người không đến với ta
từ con đường trước mặt, hay bằng tiếng gọi từ sau lưng, mà
là một cái gì đó, ở đâu đó, bỗng nhiên rơi xuống đó:
Tôi đang rơi xuống kêu cái bịch
Trên rong rêu tịch mịch
Từ muôn đời nay
Cái đó không phải là một hiện sinh; không phải là một hữu
thể hay thực thể, bị ném vào đời một cách phi lý, vô nghĩa.
Nó đến như là tình cờ, ngẫu nhiên. Nhưng có phải vì vậy mà
nó phi lý, nó làm cho buồn nôn? Tuy thế, cái ngòi bút phê
bình quả là cái gậy thần. Gõ vào những trang sách dày cộm
của Sartre, những từ ngữ triết học bí hiểm nhưng lại mang
nhiều ưu tư khắc khoải của Heidegger, từ những cơn thịnh
nộ bốc đồng của Nietzsche; gõ vào đó và làm cho xuất hiện
một hiện sinh, một con người hiện sinh biết làm thơ. Rồi
người ta cảm thấy buồn nôn vì cái hiện sinh phi lý ấy, hay vì
cái ngòi bút đầy quyền uy siêu nhiên ấy? Dù sao, thì một
thời, người ta nói, Sơn vẫn là nhà thơ hiện sinh. Người ta
nói như thế. Cũng như người ta nói "Chú Sỹ hiện sinh". Bởi
vì chú thích leo cửa sổ vào buồng ngủ của Thầy hơn là đi
vào bằng ngõ chính. Có điều, chú không
… rơi xuống kêu cái bịch
Trên rong rêu tịch mịch.
Anh là ai? Lần đầu tiên tôi gặp anh. Đó là sao trên rừng.
Tôi không cảm thấy ba chữ này phải viết hoa. Trông có vẻ
một thư sinh. Cũng hiền lành như những thư sinh khác.
Hiền lành, nhưng cũng rất quậy. Một thứ quậy phá của học
trò. Anh nói thơ, theo kiểu nói "sùi bọt mép". Anh cãi lý
Phật pháp với sư huynh tôi, học chung một lớp. Anh cãi rất
hỗn. Nhưng không hiểu sao, cho tới bây giờ, sư huynh tôi
vẫn quý anh. Hình như ông không biết đến một "Sơn quậy",
ông đã không đọc đoạn giữa của bài thơ, mà chỉ nhìn thấy
câu đầu và mấy câu cuối:
Nhờ hồng phúc …
Tôi vẫn đang ngủ trên am mây
Với những bậc thầy 97 97
Muôn thuở trước Đoạn giữa, là một đoạn đời, hay một cuộc
đời "hiện sinh" mà nay
Mà nay
Mặc dù đã có gia đình bậy bạ rồi
Rồi 35 năm sau, vật đổi sao dời; tôi từ trong bóng tối tử tù
bước ra, anh từ trên núi lăn xuống. Gặp nhau giữa đống rác
Saigon chết. Không thấy gì khác lạ. Tất nhiên là có nhiều
thay đổi. Trời đất còn phải đổi thay, non sông còn phải đổi
chủ, huống gì là một con người, một gã du sỹ. Cái đổi thay
này thì thật là kinh khiếp. Hàng vạn tấn bom không làm cho
Thái Bình Dương dậy sóng. Nhưng những bài thơ cóc
ngâm, ca tụng thiên đường hạ giới, đã gây những cơn địa
chấn làm sập đáy biển, đã nhuộm đỏ biển Đông, đã làm cho
cây rừng gục ngã, đã làm cho mồ hôi, nước mắt tuôn ào ạt
thành những cơn lũ kinh hoàng. Tôi tìm đâu một trời thơ,
sau những ngày tháng đong đưa trên vực thẳm sống chết?
Ta còn giỡn nữa hay thôi
Khói bay mờ tỏa luân hồi vòng vo
Gửi về đâu một chút tro
Kèn vang lộn mửa tiếng ò í e
3.
Một cuộc đời mà ta biết; một con người mà ta quen, thủy
chung, vỏn vẹn chỉ có thế. Nhưng khi người ấy làm thơ, thì
khi ấy, con người thơ, và cõi mộng của thơ, là ẩn ngữ huyền
nhiệm. Tôi biết, và cũng có thể chỉ là biết một cách tưởng
tượng, rất nhiều người, những người làm thơ, đọc thơ, và cả
những người nguyền rủa thơ; có rất nhiều người nhìn anh
với cái nhìn ngạc nhiên, tò mò, như đang nhìn một vật thể
rất lạ, rất quái lạ. Tôi nhìn anh cũng thấy rất lạ. Nhưng
không lạ hơn khi tôi nhìn chính khuôn mặt mình. Cho nên,
tôi thấy mình quen biết anh nhiều hơn là quen biết chính
mình. Người ta hỏi tôi, Sơn là ai? làm sao tôi trả lời được.
Tôi vẫn chưa biết mình là ai. Bất quá, tôi mượn những ý
tưởng có sẵn trong kho ngữ vựng triết học đông tây kim cổ,
để tự giới thiệu và tự mô tả. Những ý ấy, và lời ấy, tôi biết
Muôn thuở trước Đoạn giữa, là một đoạn đời, hay một cuộc
đời "hiện sinh" mà nay
Mà nay
Mặc dù đã có gia đình bậy bạ rồi
Rồi 35 năm sau, vật đổi sao dời; tôi từ trong bóng tối tử tù
bước ra, anh từ trên núi lăn xuống. Gặp nhau giữa đống rác
Saigon chết. Không thấy gì khác lạ. Tất nhiên là có nhiều
thay đổi. Trời đất còn phải đổi thay, non sông còn phải đổi
chủ, huống gì là một con người, một gã du sỹ. Cái đổi thay
này thì thật là kinh khiếp. Hàng vạn tấn bom không làm cho
Thái Bình Dương dậy sóng. Nhưng những bài thơ cóc
ngâm, ca tụng thiên đường hạ giới, đã gây những cơn địa
chấn làm sập đáy biển, đã nhuộm đỏ biển Đông, đã làm cho
cây rừng gục ngã, đã làm cho mồ hôi, nước mắt tuôn ào ạt
thành những cơn lũ kinh hoàng. Tôi tìm đâu một trời thơ,
sau những ngày tháng đong đưa trên vực thẳm sống chết?
Ta còn giỡn nữa hay thôi
Khói bay mờ tỏa luân hồi vòng vo
Gửi về đâu một chút tro
Kèn vang lộn mửa tiếng ò í e
3.
Một cuộc đời mà ta biết; một con người mà ta quen, thủy
chung, vỏn vẹn chỉ có thế. Nhưng khi người ấy làm thơ, thì
khi ấy, con người thơ, và cõi mộng của thơ, là ẩn ngữ huyền
nhiệm. Tôi biết, và cũng có thể chỉ là biết một cách tưởng
tượng, rất nhiều người, những người làm thơ, đọc thơ, và cả
những người nguyền rủa thơ; có rất nhiều người nhìn anh
với cái nhìn ngạc nhiên, tò mò, như đang nhìn một vật thể
rất lạ, rất quái lạ. Tôi nhìn anh cũng thấy rất lạ. Nhưng
không lạ hơn khi tôi nhìn chính khuôn mặt mình. Cho nên,
tôi thấy mình quen biết anh nhiều hơn là quen biết chính
mình. Người ta hỏi tôi, Sơn là ai? làm sao tôi trả lời được.
Tôi vẫn chưa biết mình là ai. Bất quá, tôi mượn những ý
tưởng có sẵn trong kho ngữ vựng triết học đông tây kim cổ,
để tự giới thiệu và tự mô tả. Những ý ấy, và lời ấy, tôi biết 98 98
thật sự là vô nghĩa. Dù sao, cũng vẫn cần một câu trả lời, để
khẳng định hiện hữu của mình giữa cái thế giới lầm lì, hiu
quạnh này. Thử hỏi: Ta là ai?
Thì ra
Ta vốn là ma
Vẽ ma dễ hơn vẽ người. Mỗi người tuy là mỗi cá thể độc
lập, biệt lập; không ai giống ai. Nhưng tất cả loài người, bất
kể da vàng da trắng, đều có chung những quy ước phổ quát.
Không tuân thủ những quy ước, không làm sao vẽ được một
hình người mà mọi người đều nhận ra đó là người. Dù vẽ
theo ấn tượng, hay siêu thức, hay lập thể; vẫn có những quy
ước phổ quát. Ngoài đó ra, là vẽ hình ma quái. Ấy thế, cái
người mà mọi người cho là quái dị, kỳ cục; nhưng ai cũng
cảm thấy mình có thể vẽ được con người ấy; vì nó là ma.
Người ta nói nó là ma. Cái bóng ma ấy chập chờn trên sa
mạc. Quả vậy, tôi đang đi trên sa mạc. Đang quờ quạng
trong bóng đêm rét buốt của sa mạc. Mới ban ngày đây thôi,
mặt trời nóng cháy. Vì loài người đang thù ghét nhau. Thù
nhau từ những phương trời mộng tưởng; đến đây để thanh
toán nhau những món nợ oan cừu lịch sử gì đó. Bạn bè tôi,
lớp lớp ra đi; theo nhịp bước lịch sử oai hùng. Nhưng thảy
đều đi mất biệt. Không có trời đông, hay trời tây, để cho sao
mọc hay sao lặn. Thế thì, sao trên rừng là cái quái gì? Cho
nên, đại bác và hỏa châu rượt đuổi anh hàng ngày. Anh trốn
trong hũ gạo. Trốn xuống gầm xe. Trốn vào nhà chùa. Anh
chạy trốn, tất nhiên vì anh muốn sống. Ai lại chẳng muốn
sống? Sống như bóng ma của thời đại trong cái huyễn mộng
phù sinh; trong cái chập chờn ma quái; đôi khi lồ lộ một con
người chân thật; một hình ảnh con người chưa từng sống,
mà cũng như chưa từng chết. Xuyên bức màn trăng, mênh
mông vô hình, ta nghe một con người đang than thở:
Ô hồn ta
Sao quá mỏng
Ngoài vườn trăng
thật sự là vô nghĩa. Dù sao, cũng vẫn cần một câu trả lời, để
khẳng định hiện hữu của mình giữa cái thế giới lầm lì, hiu
quạnh này. Thử hỏi: Ta là ai?
Thì ra
Ta vốn là ma
Vẽ ma dễ hơn vẽ người. Mỗi người tuy là mỗi cá thể độc
lập, biệt lập; không ai giống ai. Nhưng tất cả loài người, bất
kể da vàng da trắng, đều có chung những quy ước phổ quát.
Không tuân thủ những quy ước, không làm sao vẽ được một
hình người mà mọi người đều nhận ra đó là người. Dù vẽ
theo ấn tượng, hay siêu thức, hay lập thể; vẫn có những quy
ước phổ quát. Ngoài đó ra, là vẽ hình ma quái. Ấy thế, cái
người mà mọi người cho là quái dị, kỳ cục; nhưng ai cũng
cảm thấy mình có thể vẽ được con người ấy; vì nó là ma.
Người ta nói nó là ma. Cái bóng ma ấy chập chờn trên sa
mạc. Quả vậy, tôi đang đi trên sa mạc. Đang quờ quạng
trong bóng đêm rét buốt của sa mạc. Mới ban ngày đây thôi,
mặt trời nóng cháy. Vì loài người đang thù ghét nhau. Thù
nhau từ những phương trời mộng tưởng; đến đây để thanh
toán nhau những món nợ oan cừu lịch sử gì đó. Bạn bè tôi,
lớp lớp ra đi; theo nhịp bước lịch sử oai hùng. Nhưng thảy
đều đi mất biệt. Không có trời đông, hay trời tây, để cho sao
mọc hay sao lặn. Thế thì, sao trên rừng là cái quái gì? Cho
nên, đại bác và hỏa châu rượt đuổi anh hàng ngày. Anh trốn
trong hũ gạo. Trốn xuống gầm xe. Trốn vào nhà chùa. Anh
chạy trốn, tất nhiên vì anh muốn sống. Ai lại chẳng muốn
sống? Sống như bóng ma của thời đại trong cái huyễn mộng
phù sinh; trong cái chập chờn ma quái; đôi khi lồ lộ một con
người chân thật; một hình ảnh con người chưa từng sống,
mà cũng như chưa từng chết. Xuyên bức màn trăng, mênh
mông vô hình, ta nghe một con người đang than thở:
Ô hồn ta
Sao quá mỏng
Ngoài vườn trăng 99 99
Trong sa mạc đêm lạnh lẽo này, trong cái bóng tối uy hiếp
của bốn vách đá của bức màn sắt rờn rợn này, trong đây
không dễ gì tìm ra một ma nào đang thở. Nhưng ngoài kia,
ngoài vườn trăng kia, một hồn người sung mãn. Hồn người
chứ không thể là hồn ma được. Đó là hồn người, cho nên nó
biết khóc khi nhìn trong lòng tay, những giọt trăng đang
đông lại thành những giọt máu. Máu của những oan hồn
đang đòi quyền sống. Có muộn quá đi chăng?
Trong những đêm trăng
Có một nỗi gì thấy quá muộn màng
Làm ta muôn đời muốn khóc
Sớm hay muộn, nơi đó vẫn có một nắm đất nhân từ, có bóng
tối thân thương :
Hỡi U Minh Giáo Chủ
Trăm năm mần chi đủ
Con hát hoài không thôi
Lướt trên mồ cỏ phủ
Đọc những câu thơ như thế, tôi muốn chui xuống mộ mà
nằm, để còn được nghe tiếng hát.
4.
Ôi trăng ngàn.
Vừa tan
Còn lại đó, một khoảng không tịch mặc của trời thơ. Và
những lời không nói.
Ngàn sau
Phơ phất gò bông lau.
(Nguồn: blog Nguyễn Đức Sơn)
Trong sa mạc đêm lạnh lẽo này, trong cái bóng tối uy hiếp
của bốn vách đá của bức màn sắt rờn rợn này, trong đây
không dễ gì tìm ra một ma nào đang thở. Nhưng ngoài kia,
ngoài vườn trăng kia, một hồn người sung mãn. Hồn người
chứ không thể là hồn ma được. Đó là hồn người, cho nên nó
biết khóc khi nhìn trong lòng tay, những giọt trăng đang
đông lại thành những giọt máu. Máu của những oan hồn
đang đòi quyền sống. Có muộn quá đi chăng?
Trong những đêm trăng
Có một nỗi gì thấy quá muộn màng
Làm ta muôn đời muốn khóc
Sớm hay muộn, nơi đó vẫn có một nắm đất nhân từ, có bóng
tối thân thương :
Hỡi U Minh Giáo Chủ
Trăm năm mần chi đủ
Con hát hoài không thôi
Lướt trên mồ cỏ phủ
Đọc những câu thơ như thế, tôi muốn chui xuống mộ mà
nằm, để còn được nghe tiếng hát.
4.
Ôi trăng ngàn.
Vừa tan
Còn lại đó, một khoảng không tịch mặc của trời thơ. Và
những lời không nói.
Ngàn sau
Phơ phất gò bông lau.
Tuệ Sĩ
1.
 |
| Tuệ Sĩ - Nguyễn Đức Sơn ( Sơn Núi ) |
gì nữa? Có bao nhiêu câu hỏi tương tợ như vậy, nghĩa và vô
nghĩa, để chắp cánh cho ta đi tìm một bóng dáng huyền
thoại của một nhà thơ, và chỉ một mà thôi? Không; không
có câu hỏi nào cả. Neti, neti, Tatt tham asi. Không có gì cả.
Chỉ có tiếng hú, và huyền thoại của tiếng hú, trong cơn lốc
quằn quại của con vượn biết mình đang tan vào lượn sóng,
chồm lên hung hãn đòi hỏi phẩm chất làm người. Sóng gào
thét với gió ngàn bạt đỉnh, nhận chìm tiếng hú xuống dòng
xoáy của hư vô. Từ đó, loài người xuất hiện, lầm lũi bước đi
trong bóng đêm u tịch, nghe sau mình tiếng vọng đuổi theo;
tiếng vọng của những quá khứ đã chết, những tháng ngày
bay vèo theo xác lá khô. Đâu đó, nghe ngân dài: Ôi tình
Yêu! Ôi Vĩnh Cửu?
Tiếng ngân ấy, rung lên giai điệu nhẹ nhàng, thướt tha, và
cũng tha thiết. Tiếng thơ của ai? Hay của con người, chỉ một
con người, đứng ôm mặt trời nóng bỏng trên đỉnh Trường
Sơn. Thế rồi, thiên địa bất nhân, coi vạn vật như chó rơm,
cho sinh thêm một con người nữa, để có thể hỏi: Thơ là gì,
là tình yêu hay tội lỗi? Thêm một người nữa, để cho ta biết
yêu, biết hận, và biết làm thơ. Ta biết làm thơ, vì ta đã phụ94 94
bạc, đã ruồng rẫy; chôn tình người xuống hố sâu tội lỗi;
dựng lời thơ thành cung điện huy hoàng. Đêm đêm rừng sao
mênh mông tuôn xuống lớp lớp cơn mưa châu ngọc. Giữa
cơn mê sảng của giàu sang, ảo ảnh hiện hình làm quỷ sứ,
gọi nhà thơ dậy, hỏi dồn và thách thức: đâu tình yêu? đâu
vĩnh cửu? Nhà thơ nhìn lại trong lòng tay; chỉ còn một hạt
cát. Trong cơn mê sảng, nó thét lên :
Thì le
Vì người đã sống, và đã đi suốt chiều dài tiến hóa; nên Thơ
đã chết. Chỉ còn giai điệu lăn lóc của sỏi và cát:
Hột
Thì le
Vô nghĩa, và vô ngôn. Chỉ có sự sống trần truồng, vật vã trong nắng bức và gió rát của sa mạc. Của đam mê và hủy
diệt. Của tình yêu và phản bội. Của vĩnh cửu và hư vô. Hai mươi lăm năm rồi, từ khi tôi biết yêu; từ khi nhìn thấy
ngọn cỏ gầy gục đầu dưới lớp bụi nặng trĩu ven đường, mà
bỗng thấy rạo rực với những ảo ảnh chập chờn, nghe đâu đó
có tiếng thì thầm: Ta yêu người vì khoảnh khắc chiêm bao.
Khi chợt tỉnh, chung quanh khói lửa ngập trời. Rồi mặt trời
đỏ rực màu máu. Rồi Thái Bình Dương dậy sóng. Đi đâu hết
rồi, những người tôi yêu và những người yêu tôi? Trong
bóng tối của tử tù, từng khoảnh khắc tôi nghe đồng vọng
tình yêu trên cao. Tình yêu đến gần, đang tô điểm phấn son,
chờ phút giây hội ngộ trong yến tiệc linh đình của pháp
trường cát. Tình yêu phía trước, ngân vang giai điệu
Prélude chậm buồn trong tay những xạ thủ:
Mai sau tắt lửa mặt trời
Tình yêu để lại phía sau, dãy hành lang hun hút, dồn đập tiết
tấu Rhapsody:
bạc, đã ruồng rẫy; chôn tình người xuống hố sâu tội lỗi;
dựng lời thơ thành cung điện huy hoàng. Đêm đêm rừng sao
mênh mông tuôn xuống lớp lớp cơn mưa châu ngọc. Giữa
cơn mê sảng của giàu sang, ảo ảnh hiện hình làm quỷ sứ,
gọi nhà thơ dậy, hỏi dồn và thách thức: đâu tình yêu? đâu
vĩnh cửu? Nhà thơ nhìn lại trong lòng tay; chỉ còn một hạt
cát. Trong cơn mê sảng, nó thét lên :
Hột
Thì le
Vì người đã sống, và đã đi suốt chiều dài tiến hóa; nên Thơ
đã chết. Chỉ còn giai điệu lăn lóc của sỏi và cát:
Hột
Thì le
Vô nghĩa, và vô ngôn. Chỉ có sự sống trần truồng, vật vã
trong nắng bức và gió rát của sa mạc. Của đam mê và hủy
diệt. Của tình yêu và phản bội. Của vĩnh cửu và hư vô.
Hai mươi lăm năm rồi, từ khi tôi biết yêu; từ khi nhìn thấy
ngọn cỏ gầy gục đầu dưới lớp bụi nặng trĩu ven đường, mà
bỗng thấy rạo rực với những ảo ảnh chập chờn, nghe đâu đó
có tiếng thì thầm: Ta yêu người vì khoảnh khắc chiêm bao.
Khi chợt tỉnh, chung quanh khói lửa ngập trời. Rồi mặt trời
đỏ rực màu máu. Rồi Thái Bình Dương dậy sóng. Đi đâu hết
rồi, những người tôi yêu và những người yêu tôi? Trong
bóng tối của tử tù, từng khoảnh khắc tôi nghe đồng vọng
tình yêu trên cao. Tình yêu đến gần, đang tô điểm phấn son,
chờ phút giây hội ngộ trong yến tiệc linh đình của pháp
trường cát. Tình yêu phía trước, ngân vang giai điệu
Prélude chậm buồn trong tay những xạ thủ:
Mai sau tắt lửa mặt trời
Tình yêu để lại phía sau, dãy hành lang hun hút, dồn đập tiết
tấu Rhapsody: 95 95
Chuyện linh hồn với luân hồi có không
Rồi lật sang chương ba của bản hòa tấu, Marche funèbre:
Thái hư chừng sắp chuyển vòng
Đại dương tràn kéo núi đồng tan đi
Chúng ta giờ ước mong gì
Văn minh gởi cát bụi về mai kia…
....
2.
Sa mạc lớn dần... Thượng đế đã chết... Bởi vì con người đã
chết. Một thế hệ được sinh ra, được nuôi lớn, để làm chứng
cho sự sụp đổ, hoang tàn. Thần linh bỗng nhiên biến mất.
Và hình ảnh mầu nhiệm, kết tinh từ Thánh thể, cũng biến
mất. Sự sụp đổ của một nền văn minh, và hoàng hôn của
những thần tượng. Tôi đi tìm đâu đó hoài niệm về một quá
khứ mà mình chưa từng có mặt. Bóng ma của cái quá khứ
vô tri, xa lạ ấy, đã một thời ám ảnh.
Sa mạc lớn dần ... Thượng đế đã chết ... Từ lâu, tôi không
còn nghe những âm hưởng một thời xao xuyến ấy. Không
chỉ là xao xuyến, mà là sóng gió, là giông bão. Đó là những
âm hưởng rung động, chấn động đầu đời. Tôi chẳng hiểu tại
sao thế. Quả thật, còn nhiều điều tôi vẫn chưa hiểu. Tôi
muốn nói những ẩn ngữ của thơ. Cũng như tôi không hiểu
tất cả sự huyền bí, mầu nhiệm, sự hiện hữu của một quả
nho. Nhưng tôi đã từng nếm vị ngọt của nó. Nói cho thật
nghịch lý, tôi chưa bao giờ biết, chưa bao giờ hiểu tôi là ai.
Nhưng tôi vẫn là tôi. Một nghịch lý không thể tránh; một
nghịch lý ám ảnh không cùng, là tôi vẫn luôn tự hỏi, mỗi khi
đối diện với anh: Sơn là ai nhỉ? Con người này là ai?
Anh là ai? Là một nhà thơ hiện sinh, nổi loạn "quậy phá"?
Dưới ngòi bút phê bình, anh không thể khác đi được: hiện
sinh, nổi loạn, quậy phá, du côn. Tôi cũng không nghĩ khác
hơn những ảnh tượng, và những ấn tượng, mà ngòi bút có
thể vẽ, có thể miêu tả. Một gã du côn, một tên phạm thánh.
Chuyện linh hồn với luân hồi có không
Rồi lật sang chương ba của bản hòa tấu, Marche funèbre:
Thái hư chừng sắp chuyển vòng
Đại dương tràn kéo núi đồng tan đi
Chúng ta giờ ước mong gì
Văn minh gởi cát bụi về mai kia…
....
2.
Sa mạc lớn dần... Thượng đế đã chết... Bởi vì con người đã
chết. Một thế hệ được sinh ra, được nuôi lớn, để làm chứng
cho sự sụp đổ, hoang tàn. Thần linh bỗng nhiên biến mất.
Và hình ảnh mầu nhiệm, kết tinh từ Thánh thể, cũng biến
mất. Sự sụp đổ của một nền văn minh, và hoàng hôn của
những thần tượng. Tôi đi tìm đâu đó hoài niệm về một quá
khứ mà mình chưa từng có mặt. Bóng ma của cái quá khứ
vô tri, xa lạ ấy, đã một thời ám ảnh.
Sa mạc lớn dần ... Thượng đế đã chết ... Từ lâu, tôi không
còn nghe những âm hưởng một thời xao xuyến ấy. Không
chỉ là xao xuyến, mà là sóng gió, là giông bão. Đó là những
âm hưởng rung động, chấn động đầu đời. Tôi chẳng hiểu tại
sao thế. Quả thật, còn nhiều điều tôi vẫn chưa hiểu. Tôi
muốn nói những ẩn ngữ của thơ. Cũng như tôi không hiểu
tất cả sự huyền bí, mầu nhiệm, sự hiện hữu của một quả
nho. Nhưng tôi đã từng nếm vị ngọt của nó. Nói cho thật
nghịch lý, tôi chưa bao giờ biết, chưa bao giờ hiểu tôi là ai.
Nhưng tôi vẫn là tôi. Một nghịch lý không thể tránh; một
nghịch lý ám ảnh không cùng, là tôi vẫn luôn tự hỏi, mỗi khi
đối diện với anh: Sơn là ai nhỉ? Con người này là ai?
Anh là ai? Là một nhà thơ hiện sinh, nổi loạn "quậy phá"?
Dưới ngòi bút phê bình, anh không thể khác đi được: hiện
sinh, nổi loạn, quậy phá, du côn. Tôi cũng không nghĩ khác
hơn những ảnh tượng, và những ấn tượng, mà ngòi bút có
thể vẽ, có thể miêu tả. Một gã du côn, một tên phạm thánh. 96 96
Và còn nhiều từ khác nữa. Nhưng làm sao có thể biết được,
và cũng khó mà làm quen được, một người không đến với ta
từ con đường trước mặt, hay bằng tiếng gọi từ sau lưng, mà
là một cái gì đó, ở đâu đó, bỗng nhiên rơi xuống đó:
Tôi đang rơi xuống kêu cái bịch
Trên rong rêu tịch mịch
Từ muôn đời nay
Cái đó không phải là một hiện sinh; không phải là một hữu
thể hay thực thể, bị ném vào đời một cách phi lý, vô nghĩa.
Nó đến như là tình cờ, ngẫu nhiên. Nhưng có phải vì vậy mà
nó phi lý, nó làm cho buồn nôn? Tuy thế, cái ngòi bút phê
bình quả là cái gậy thần. Gõ vào những trang sách dày cộm
của Sartre, những từ ngữ triết học bí hiểm nhưng lại mang
nhiều ưu tư khắc khoải của Heidegger, từ những cơn thịnh
nộ bốc đồng của Nietzsche; gõ vào đó và làm cho xuất hiện
một hiện sinh, một con người hiện sinh biết làm thơ. Rồi
người ta cảm thấy buồn nôn vì cái hiện sinh phi lý ấy, hay vì
cái ngòi bút đầy quyền uy siêu nhiên ấy? Dù sao, thì một
thời, người ta nói, Sơn vẫn là nhà thơ hiện sinh. Người ta
nói như thế. Cũng như người ta nói "Chú Sỹ hiện sinh". Bởi
vì chú thích leo cửa sổ vào buồng ngủ của Thầy hơn là đi
vào bằng ngõ chính. Có điều, chú không
… rơi xuống kêu cái bịch
Trên rong rêu tịch mịch.
Anh là ai? Lần đầu tiên tôi gặp anh. Đó là sao trên rừng.
Tôi không cảm thấy ba chữ này phải viết hoa. Trông có vẻ
một thư sinh. Cũng hiền lành như những thư sinh khác.
Hiền lành, nhưng cũng rất quậy. Một thứ quậy phá của học
trò. Anh nói thơ, theo kiểu nói "sùi bọt mép". Anh cãi lý
Phật pháp với sư huynh tôi, học chung một lớp. Anh cãi rất
hỗn. Nhưng không hiểu sao, cho tới bây giờ, sư huynh tôi
vẫn quý anh. Hình như ông không biết đến một "Sơn quậy",
ông đã không đọc đoạn giữa của bài thơ, mà chỉ nhìn thấy
câu đầu và mấy câu cuối:
Nhờ hồng phúc …
Tôi vẫn đang ngủ trên am mây
Với những bậc thầy
Và còn nhiều từ khác nữa. Nhưng làm sao có thể biết được,
và cũng khó mà làm quen được, một người không đến với ta
từ con đường trước mặt, hay bằng tiếng gọi từ sau lưng, mà
là một cái gì đó, ở đâu đó, bỗng nhiên rơi xuống đó:
Tôi đang rơi xuống kêu cái bịch
Trên rong rêu tịch mịch
Từ muôn đời nay
Cái đó không phải là một hiện sinh; không phải là một hữu
thể hay thực thể, bị ném vào đời một cách phi lý, vô nghĩa.
Nó đến như là tình cờ, ngẫu nhiên. Nhưng có phải vì vậy mà
nó phi lý, nó làm cho buồn nôn? Tuy thế, cái ngòi bút phê
bình quả là cái gậy thần. Gõ vào những trang sách dày cộm
của Sartre, những từ ngữ triết học bí hiểm nhưng lại mang
nhiều ưu tư khắc khoải của Heidegger, từ những cơn thịnh
nộ bốc đồng của Nietzsche; gõ vào đó và làm cho xuất hiện
một hiện sinh, một con người hiện sinh biết làm thơ. Rồi
người ta cảm thấy buồn nôn vì cái hiện sinh phi lý ấy, hay vì
cái ngòi bút đầy quyền uy siêu nhiên ấy? Dù sao, thì một
thời, người ta nói, Sơn vẫn là nhà thơ hiện sinh. Người ta
nói như thế. Cũng như người ta nói "Chú Sỹ hiện sinh". Bởi
vì chú thích leo cửa sổ vào buồng ngủ của Thầy hơn là đi
vào bằng ngõ chính. Có điều, chú không
… rơi xuống kêu cái bịch
Trên rong rêu tịch mịch.
Anh là ai? Lần đầu tiên tôi gặp anh. Đó là sao trên rừng.
Tôi không cảm thấy ba chữ này phải viết hoa. Trông có vẻ
một thư sinh. Cũng hiền lành như những thư sinh khác.
Hiền lành, nhưng cũng rất quậy. Một thứ quậy phá của học
trò. Anh nói thơ, theo kiểu nói "sùi bọt mép". Anh cãi lý
Phật pháp với sư huynh tôi, học chung một lớp. Anh cãi rất
hỗn. Nhưng không hiểu sao, cho tới bây giờ, sư huynh tôi
vẫn quý anh. Hình như ông không biết đến một "Sơn quậy",
ông đã không đọc đoạn giữa của bài thơ, mà chỉ nhìn thấy
câu đầu và mấy câu cuối:
Nhờ hồng phúc …
Tôi vẫn đang ngủ trên am mây
Với những bậc thầy 97 97
Muôn thuở trước Đoạn giữa, là một đoạn đời, hay một cuộc
đời "hiện sinh" mà nay
Mà nay
Mặc dù đã có gia đình bậy bạ rồi
Rồi 35 năm sau, vật đổi sao dời; tôi từ trong bóng tối tử tù
bước ra, anh từ trên núi lăn xuống. Gặp nhau giữa đống rác
Saigon chết. Không thấy gì khác lạ. Tất nhiên là có nhiều
thay đổi. Trời đất còn phải đổi thay, non sông còn phải đổi
chủ, huống gì là một con người, một gã du sỹ. Cái đổi thay
này thì thật là kinh khiếp. Hàng vạn tấn bom không làm cho
Thái Bình Dương dậy sóng. Nhưng những bài thơ cóc
ngâm, ca tụng thiên đường hạ giới, đã gây những cơn địa
chấn làm sập đáy biển, đã nhuộm đỏ biển Đông, đã làm cho
cây rừng gục ngã, đã làm cho mồ hôi, nước mắt tuôn ào ạt
thành những cơn lũ kinh hoàng. Tôi tìm đâu một trời thơ,
sau những ngày tháng đong đưa trên vực thẳm sống chết?
Ta còn giỡn nữa hay thôi
Khói bay mờ tỏa luân hồi vòng vo
Gửi về đâu một chút tro
Kèn vang lộn mửa tiếng ò í e
3.
Một cuộc đời mà ta biết; một con người mà ta quen, thủy
chung, vỏn vẹn chỉ có thế. Nhưng khi người ấy làm thơ, thì
khi ấy, con người thơ, và cõi mộng của thơ, là ẩn ngữ huyền
nhiệm. Tôi biết, và cũng có thể chỉ là biết một cách tưởng
tượng, rất nhiều người, những người làm thơ, đọc thơ, và cả
những người nguyền rủa thơ; có rất nhiều người nhìn anh
với cái nhìn ngạc nhiên, tò mò, như đang nhìn một vật thể
rất lạ, rất quái lạ. Tôi nhìn anh cũng thấy rất lạ. Nhưng
không lạ hơn khi tôi nhìn chính khuôn mặt mình. Cho nên,
tôi thấy mình quen biết anh nhiều hơn là quen biết chính
mình. Người ta hỏi tôi, Sơn là ai? làm sao tôi trả lời được.
Tôi vẫn chưa biết mình là ai. Bất quá, tôi mượn những ý
tưởng có sẵn trong kho ngữ vựng triết học đông tây kim cổ,
để tự giới thiệu và tự mô tả. Những ý ấy, và lời ấy, tôi biết
Muôn thuở trước Đoạn giữa, là một đoạn đời, hay một cuộc
đời "hiện sinh" mà nay
Mà nay
Mặc dù đã có gia đình bậy bạ rồi
Rồi 35 năm sau, vật đổi sao dời; tôi từ trong bóng tối tử tù
bước ra, anh từ trên núi lăn xuống. Gặp nhau giữa đống rác
Saigon chết. Không thấy gì khác lạ. Tất nhiên là có nhiều
thay đổi. Trời đất còn phải đổi thay, non sông còn phải đổi
chủ, huống gì là một con người, một gã du sỹ. Cái đổi thay
này thì thật là kinh khiếp. Hàng vạn tấn bom không làm cho
Thái Bình Dương dậy sóng. Nhưng những bài thơ cóc
ngâm, ca tụng thiên đường hạ giới, đã gây những cơn địa
chấn làm sập đáy biển, đã nhuộm đỏ biển Đông, đã làm cho
cây rừng gục ngã, đã làm cho mồ hôi, nước mắt tuôn ào ạt
thành những cơn lũ kinh hoàng. Tôi tìm đâu một trời thơ,
sau những ngày tháng đong đưa trên vực thẳm sống chết?
Ta còn giỡn nữa hay thôi
Khói bay mờ tỏa luân hồi vòng vo
Gửi về đâu một chút tro
Kèn vang lộn mửa tiếng ò í e
3.
Một cuộc đời mà ta biết; một con người mà ta quen, thủy
chung, vỏn vẹn chỉ có thế. Nhưng khi người ấy làm thơ, thì
khi ấy, con người thơ, và cõi mộng của thơ, là ẩn ngữ huyền
nhiệm. Tôi biết, và cũng có thể chỉ là biết một cách tưởng
tượng, rất nhiều người, những người làm thơ, đọc thơ, và cả
những người nguyền rủa thơ; có rất nhiều người nhìn anh
với cái nhìn ngạc nhiên, tò mò, như đang nhìn một vật thể
rất lạ, rất quái lạ. Tôi nhìn anh cũng thấy rất lạ. Nhưng
không lạ hơn khi tôi nhìn chính khuôn mặt mình. Cho nên,
tôi thấy mình quen biết anh nhiều hơn là quen biết chính
mình. Người ta hỏi tôi, Sơn là ai? làm sao tôi trả lời được.
Tôi vẫn chưa biết mình là ai. Bất quá, tôi mượn những ý
tưởng có sẵn trong kho ngữ vựng triết học đông tây kim cổ,
để tự giới thiệu và tự mô tả. Những ý ấy, và lời ấy, tôi biết 98 98
thật sự là vô nghĩa. Dù sao, cũng vẫn cần một câu trả lời, để
khẳng định hiện hữu của mình giữa cái thế giới lầm lì, hiu
quạnh này. Thử hỏi: Ta là ai?
Thì ra
Ta vốn là ma
Vẽ ma dễ hơn vẽ người. Mỗi người tuy là mỗi cá thể độc
lập, biệt lập; không ai giống ai. Nhưng tất cả loài người, bất
kể da vàng da trắng, đều có chung những quy ước phổ quát.
Không tuân thủ những quy ước, không làm sao vẽ được một
hình người mà mọi người đều nhận ra đó là người. Dù vẽ
theo ấn tượng, hay siêu thức, hay lập thể; vẫn có những quy
ước phổ quát. Ngoài đó ra, là vẽ hình ma quái. Ấy thế, cái
người mà mọi người cho là quái dị, kỳ cục; nhưng ai cũng
cảm thấy mình có thể vẽ được con người ấy; vì nó là ma.
Người ta nói nó là ma. Cái bóng ma ấy chập chờn trên sa
mạc. Quả vậy, tôi đang đi trên sa mạc. Đang quờ quạng
trong bóng đêm rét buốt của sa mạc. Mới ban ngày đây thôi,
mặt trời nóng cháy. Vì loài người đang thù ghét nhau. Thù
nhau từ những phương trời mộng tưởng; đến đây để thanh
toán nhau những món nợ oan cừu lịch sử gì đó. Bạn bè tôi,
lớp lớp ra đi; theo nhịp bước lịch sử oai hùng. Nhưng thảy
đều đi mất biệt. Không có trời đông, hay trời tây, để cho sao
mọc hay sao lặn. Thế thì, sao trên rừng là cái quái gì? Cho
nên, đại bác và hỏa châu rượt đuổi anh hàng ngày. Anh trốn
trong hũ gạo. Trốn xuống gầm xe. Trốn vào nhà chùa. Anh
chạy trốn, tất nhiên vì anh muốn sống. Ai lại chẳng muốn
sống? Sống như bóng ma của thời đại trong cái huyễn mộng
phù sinh; trong cái chập chờn ma quái; đôi khi lồ lộ một con
người chân thật; một hình ảnh con người chưa từng sống,
mà cũng như chưa từng chết. Xuyên bức màn trăng, mênh
mông vô hình, ta nghe một con người đang than thở:
Ô hồn ta
Sao quá mỏng
Ngoài vườn trăng
thật sự là vô nghĩa. Dù sao, cũng vẫn cần một câu trả lời, để
khẳng định hiện hữu của mình giữa cái thế giới lầm lì, hiu
quạnh này. Thử hỏi: Ta là ai?
Thì ra
Ta vốn là ma
Vẽ ma dễ hơn vẽ người. Mỗi người tuy là mỗi cá thể độc
lập, biệt lập; không ai giống ai. Nhưng tất cả loài người, bất
kể da vàng da trắng, đều có chung những quy ước phổ quát.
Không tuân thủ những quy ước, không làm sao vẽ được một
hình người mà mọi người đều nhận ra đó là người. Dù vẽ
theo ấn tượng, hay siêu thức, hay lập thể; vẫn có những quy
ước phổ quát. Ngoài đó ra, là vẽ hình ma quái. Ấy thế, cái
người mà mọi người cho là quái dị, kỳ cục; nhưng ai cũng
cảm thấy mình có thể vẽ được con người ấy; vì nó là ma.
Người ta nói nó là ma. Cái bóng ma ấy chập chờn trên sa
mạc. Quả vậy, tôi đang đi trên sa mạc. Đang quờ quạng
trong bóng đêm rét buốt của sa mạc. Mới ban ngày đây thôi,
mặt trời nóng cháy. Vì loài người đang thù ghét nhau. Thù
nhau từ những phương trời mộng tưởng; đến đây để thanh
toán nhau những món nợ oan cừu lịch sử gì đó. Bạn bè tôi,
lớp lớp ra đi; theo nhịp bước lịch sử oai hùng. Nhưng thảy
đều đi mất biệt. Không có trời đông, hay trời tây, để cho sao
mọc hay sao lặn. Thế thì, sao trên rừng là cái quái gì? Cho
nên, đại bác và hỏa châu rượt đuổi anh hàng ngày. Anh trốn
trong hũ gạo. Trốn xuống gầm xe. Trốn vào nhà chùa. Anh
chạy trốn, tất nhiên vì anh muốn sống. Ai lại chẳng muốn
sống? Sống như bóng ma của thời đại trong cái huyễn mộng
phù sinh; trong cái chập chờn ma quái; đôi khi lồ lộ một con
người chân thật; một hình ảnh con người chưa từng sống,
mà cũng như chưa từng chết. Xuyên bức màn trăng, mênh
mông vô hình, ta nghe một con người đang than thở:
Ô hồn ta
Sao quá mỏng
Ngoài vườn trăng 99 99
Trong sa mạc đêm lạnh lẽo này, trong cái bóng tối uy hiếp
của bốn vách đá của bức màn sắt rờn rợn này, trong đây
không dễ gì tìm ra một ma nào đang thở. Nhưng ngoài kia,
ngoài vườn trăng kia, một hồn người sung mãn. Hồn người
chứ không thể là hồn ma được. Đó là hồn người, cho nên nó
biết khóc khi nhìn trong lòng tay, những giọt trăng đang
đông lại thành những giọt máu. Máu của những oan hồn
đang đòi quyền sống. Có muộn quá đi chăng?
Trong những đêm trăng
Có một nỗi gì thấy quá muộn màng
Làm ta muôn đời muốn khóc
Sớm hay muộn, nơi đó vẫn có một nắm đất nhân từ, có bóng
tối thân thương :
Hỡi U Minh Giáo Chủ
Trăm năm mần chi đủ
Con hát hoài không thôi
Lướt trên mồ cỏ phủ
Đọc những câu thơ như thế, tôi muốn chui xuống mộ mà
nằm, để còn được nghe tiếng hát.
4.
Ôi trăng ngàn.
Vừa tan
Còn lại đó, một khoảng không tịch mặc của trời thơ. Và
những lời không nói.
Ngàn sau
Phơ phất gò bông lau.
(Nguồn: blog Nguyễn Đức Sơn)
Trong sa mạc đêm lạnh lẽo này, trong cái bóng tối uy hiếp
của bốn vách đá của bức màn sắt rờn rợn này, trong đây
không dễ gì tìm ra một ma nào đang thở. Nhưng ngoài kia,
ngoài vườn trăng kia, một hồn người sung mãn. Hồn người
chứ không thể là hồn ma được. Đó là hồn người, cho nên nó
biết khóc khi nhìn trong lòng tay, những giọt trăng đang
đông lại thành những giọt máu. Máu của những oan hồn
đang đòi quyền sống. Có muộn quá đi chăng?
Trong những đêm trăng
Có một nỗi gì thấy quá muộn màng
Làm ta muôn đời muốn khóc
Sớm hay muộn, nơi đó vẫn có một nắm đất nhân từ, có bóng
tối thân thương :
Hỡi U Minh Giáo Chủ
Trăm năm mần chi đủ
Con hát hoài không thôi
Lướt trên mồ cỏ phủ
Đọc những câu thơ như thế, tôi muốn chui xuống mộ mà
nằm, để còn được nghe tiếng hát.
4.
Ôi trăng ngàn.
Vừa tan
Còn lại đó, một khoảng không tịch mặc của trời thơ. Và
những lời không nói.
Ngàn sau
Phơ phất gò bông lau.
Nhận xét
Đăng nhận xét